lunes, 27 de agosto de 2012

17.- Comestibles




Una palabra abre la boca, y nos come.

Nosotros,
entes en contínua destrucción
nos dejamos embaucar
por el hambre de una sola desdicha.

Somos peces,
caminantes que entre lagos y letargias
de los sueños,
bracean en un estanque sin agua
dilucidando cómo adentrarse en el mar.
A contracorriente,
o a la deriva del destino,
llegan hasta donde la sed de lo inevitable
les arrastra.

Y ya no lograrán diferenciarse demasiado
de aquello que, cuando niños,
les hicieron creer que serían...

Somos...
Pero, no peces, no hambre ,
no alimento,
no marginación u orfandad
en la irreparable inmediatez de las cosas,
no testarudez
en lo acaecido genuinamente imperfecto

Una sola palabra en la boca nos sacia
pero aprendimos a morir inapetentes.

Somos así:
depredadores voraces de lo inmediato,
comedores insaciables de una paz
que merodea el infantlismo de nuestros dientes
para nunca intentar devorarla.

(¿ No es acaso por la boca del hambre, que muere el pez,
para cumplir con la fatalidad del intrépido navegante,
occiso como excelente manjar depredado...?)

Una sola palabra en la boca
y el intestino, relamiéndose, se impacienta,
- él ignora que acabará atiborrándose
con la misma mierda de siempre.-


Rosa Iglesias
27 agosto 2012

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jueves, 16 de agosto de 2012

16.- Cuando los ángeles caen





" Morirse a tiempo es consolador
cuando van cayendo los ángeles..."

R.I



Y así es cómo van los ángeles cayendo,
como siglos y siglos de bondades abortadas.
Pero hay una luz de sensibilidad
que mientras transcurre , silba.

Yo me quisiera morir muy despacito a veces...
Como un pajarillo triste,
como un halo de vapor que se disipa
en su propia levedad
para ser causalidad del aire.
Pero es esta pesadez en el alma,
este plomo de gravedad y de sombra
el que va aceptando su nueva densidad
de piedra...
Si al menos pudiera alguien decirme
cuál es el peso exacto de la oscuridad
o el calibre de la nubes cuando sufren
penitencias de lastre y acero
Perdonadme si me agobio
por tener que admitir, que la verdad
no es siempre una valentía útil,
que la he visto sangrar
en manos de iconoclastas obtusos,
que aunque la divisé gloriosa, elevándose
con vuelos arriesgados
también la vi caer , precipitándose inservible,
contra las terribles aristas de algún corazón de roca.
Pero ya no hay necesidad de llorar
inconsolables por ella
ni existe otra expectativa prioritaria
que la de aprender a asumir la libertad,
del mismo modo
que aun aprenden los niños
a colisionar con la muerte.



Rosa Iglesias
16 agosto 2012

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miércoles, 15 de agosto de 2012

15.- El aire reza




Afuera reza el aire
mientras dentro llora el infinito...
... ¡ pero a quién demonios le importará
si es el diablo el que muere... ¡¡



Rosa Iglesias
15 agosto 2012

martes, 14 de agosto de 2012

14.- Se alquila




"...Y ahora que eres inmortal
estás más muerto que nunca. "

R.I.



Ya no está .
El aire bosteza aprisionado
en el rincón más tedioso del mundo.
La vida ejecuta tímidos pasos de baile
contra un apocalipsis de resucitaciones fingidas,
Y el aire, más aburrido que nunca, se abre paso
en los pulmones, incitando al corazón
a que tramite un infarto con diástoles inversas,
a que modifique el eje diametral de su trayectoria pulsátil,
disminuyendo los latidos con estertores y ronqueras

La sangre fluye como agua de borrajas
Definitivamente, todo se ha muerto

Los caminos que conducían pletóricos de luces
hasta casa, se han apagado
Los desafíos , los intereses, las banderas....
¡ los soldados¡
se han replegado entre naftalinas escarchadas
en el segundo cajón de la derrota
Ya el tiempo va tramoyando
el paroxismo de sus falsedades
para escenificar, entre bambalinas de cómicas ortopedias,
el infierno claustrofóbico de Dante
Allí es donde ofreceré en alquiler los despojos
de este alma vencida
Quizás a algún pobre diablo le salga rentable arrendarla
para pasar el próximo invierno, - o toda mi muerte - en ella

Desisto en encontrar algo vivo
que palpite dentro de mi, algún resto personal
que todavía respire...

( ...¡ pero si hasta el agua le duele al río
cuando se la pisa el viento...¡ )


Rosa iglesias
13 agosto 2012

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domingo, 12 de agosto de 2012

13.- Ser pan en la boca





Que se deshaga la palabra como pan de leche en la boca... :
Así digo, así sueño, así quisiera.

Ser pan en la boca . Mordida de hambre y de mundo.
Sacarle provecho, de una sola vez, a cualquier cosa de ésas
que ha sido catalogada inservible .

Mantener la mano izquierda alzada, noblemente,
hasta que la furia del viento la reconstruya
puño o azada.

Ser azar :
sin apuesta, sin ley, sin derrota . Juego mortal
donde el vencedor puede elegir
entre ser la nada, o el universo marchito.
Trozo de vida que apetecible se mastica, se digiere
pero escasamente sacia...
( ¿ o es que no habrá otra forma alternativa
de atravesar la hoguera sin necesidad de quemarse ?)

Fuego soy
que pace en su llama moribunda
aceptando mutilaciones de silencio .
Fuego derivado
por un microespacio en cenizas


Rosa Iglesias
11 agosto 2012

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lunes, 6 de agosto de 2012

12.- Aunque estés muerto





Qué hermoso eres. Quisiera ser, tú.
( Aunque estés muerto)
Ser tu rostro apagado , la palidez exacta
con que te ha vestido la muerte

Ángel mio :
hoy voy recorriendo las calles
para desdibujarlas del mundo.
Borro despacio, la sombra atrapada en las aceras;
arranco los ojos ciegos, a la mirada muerta
de los balcones;
me suicido, en cada esquina que doblo,
para olvidarme del tiempo , o de ti

Pero, ya ves. Nada de ésto ha sucedido .
Tampoco la pesadilla ha comenzado

Aún espera la caída de la tarde.

- Quiere que muramos con ella
sobre mediados de agosto, o en su defecto,
mañana -


Rosa Iglesias
6 agosto 2012


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sábado, 4 de agosto de 2012

11.- También sueña la muerte




De repente la humanidad
retrocede mil años hacia la sombra
y el cosmos toma conciencia de sí mismo

Todo permanece inmóvil

Un sordomudo dolor va recorriendo el aire
Se espesa tanto,
que alcanza las densidades del lodo
Cae inerte, derrotado ya por su propio peso

Lloran los peces , los cormoranes sangran,
la savia del árbol se paraliza hasta consolidarse piedra.
Mordidos por la simiente de su propia gangrena,
se ven sometidos al destino , a la impaciencia del tiempo

Duermen

La muerte habita el sueño de la vida
mientras, el mundo,
abismándose en su trance, desaparece


Rosa Iglesias
3 agosto 2012

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