30.-El parasitismo (*)

‎(*) - EL PARASITISMO CONTAGIOSO DE TRANSMISIÓN
CONSCIENTE O INCONSCIENTE CON PRONÓSTICO DE MALIGNIDAD EN AMBOS CASOS  

 Hace poco más de un año, estuve a punto de convertirme en Hongo.

                                        (No bromeo).

Y  es que, hay un problema de suma gravedad que nos amenaza a TODOS sin excepción :

Fácil es de entender, esta metamorfosis parasitaria, cuando ya hemos experimentado el proceso involutivo de la enfermedad, en primera persona.

La intervención más importante que debemos tener en cuenta, para poder así combatir y vencer estas subyugantes amenazas, es , prioritariamente, "darse cuenta de...", " llegar a tiempo de..." , atajar drásticamente la colonización parasitaria y su subsiguiente mimetismo incontrolado que , despiadadamente, acabará mutando nuestra prístina identidad a imagen y semejanza del,  CONS o INCONSciente, invasor sometiéndonos éste , sin escrúpulos y con indefensión, a sus más egoístas y primarias necesidades, siendo conducidos, en consecuencia, a una irremediable catástrofe final, a una victimización infructuosa, a una muerte desapercibida mas, sin embargo, notoriamente " grotesca".

Toda intuición que dispare o despierte los dispositivos de nuestras alarmas más sensibleras debe ser muy, pero que MUY, atentamente escuchada.

Ante todo debemos tomar conciencia de que estamos siendo aniquilados por un intruso mucho más que aventajado y que la desparasitación va a ser, sin duda, una ardua labor , tan grandemente dolorosa  que adquirirá connotaciones de autosacrificio pero resentimientos adquiridos como de ajusticiado...

Pero ...NO....¡¡ Nada más lejos de la realidad... !! ¡¡ Todo lo contrario...!!

La desparasitación es sinónimo , aquí , de transfiguración, de redención, de LIBERTAD CONQUISTADA.

(No vayais a creer que por haber estado mi persona sometida y a punto de convertirse en levadura ya ni sabe de qué cosa habla ni tampoco penséis que mi inteligencia es equiparable a la capacidad intelectual media de cualquier champiñón mediocre ( Ja,ja, ya quisiera yo... ¡ Digo...! )

En fin, retornemos al tema que nos atañe y que  también  ...nos preocupa.

Estas experiencias biológicas son de imprescindible utilidad, diríase de vital importancia, para llegar así a comprender el paralelismo que las fraterniza con aquellos otros procesos psicológicos que cursan con metamorfosis mórbidas adyacentes y que, en el mismo orden de jerarquías inconscientes , van conformando, a través de parasitaciones conceptuales y de normativas impuestas, poco o nada vigentes, nuestra mente virginal y ,con ella, la capacidad del pensamiento creativo que alberga.... ( o en su defecto, obrando Dios milagrosamente en el huesped, pueda albergarla después ).

...También, así, nos influenciarán, estas oligarquías parasitarias, proyectándose activamente sobre nuestro propio y cotidiano devenir y sobre la germinación diferencial que nos consolida como individuos únicos , evolucionando, según influjos, ...hacia pensadores puros - no contaminados - o hacia pensadores parasitados -muy contaminantes - . (Siempre , entiéndase esto, en proporción directa y aproximada a la cantidad de defensas que cada uno de los afectados posee y que, contra su enemigo, fructíferamente esgrime...) 

Veamos ahora las excepciones ficticias que intentarán justificar, negativamente, el positivismo falso de esta abusiva simbiosis....

Es de toda lógica errar, caer frecuentemente en el equívoco (...)

....CONTINUARÁ...

29.- Ayuno

Quisiera desdibujar
esta muerte de ruda silueta :
mientras te nombro,
mientras afino el combate
o el pensamiento,
mientras muero o renazco
en el espejo del grito,
... mientras  atrono.
Pero procrea la angustia
premoniciones de niebla
espectorando luces
con   tus sueños y mi rutina .
Y es que no hay corazón entrenado
para engranar tanto artilugio
como genera el poder del vacío.
Hasta mis labios se mueren
en la esquina  opuesta
donde amanece el asombro de tus labios,
donde se anclaron mil noches,
a tu beso, con la pesadez exacta
de un riguroso luto.
No seré capaz
de saciar el hambre de estas páginas
con la avidez impuesta por el horario
de su  blanco suicidio.
No alcanzaré a ocluir los afilados balcones
por donde el pan de mis letras se precipita,
hasta sembrarse, ayuno,
en  la sequedad del asfalto.


R. Iglesias
16 junio 2013

28.- Epitafio de mi vientre

Me fui tan triste
que escuché cómo lloraba  mi sangre.
Tanto amor alejándose de mi,
aquél ocaso de la memoria
golpeando la carne como un trueno.
Recostada sobre la arista,
sobre el cuchillo  de la separación
 caí rodando,
rodé por  aquél precipicio de noches.
Qué lejos  sin desearlo me fui,
qué sobredosis de amargura y esquelas
me inyectaron con la ausencia letal
entre ambos espíritus.
Ay, hijo mío, adiós, historia de mi vida,
epitafio de mi vientre :
cómo pudieron marcharme sin ti
cuando apenas nos abríamos,
en par,
como una gozosa  ventana...



Rosa Iglesias

27.- El péndulo

 

"Tú caerás, a plomo,
como caen los pesos muertos desde el aire, 
como la asoladora calma, que tras el asedio,
nos ofende de insultante realidad."

R.I


Siento crujir bajo los pies la vida
y cómo se troca en lecho de mi sonrisa enferma.
No temo  profundizar, hundirme...
 -  he decidido seguir caminando - .
Una insípida lluvia de senectud y silencio
se refugia en el alma,  dando celeridad
a la involución de esta metamorfosis siniestra.

Duele el color ceniciento de las calles.
Va  mimetizando, en su deambular,
el rigor mortis  depositado  en las aceras.

Oscilo.

Me tambaleo  entre  esperanza  y fracaso
con la precisión  cadavéricamente exacta
de un péndulo muerto.
El golpe seco  de la inconsciencia me derriba.
Percibo haber alcanzado la suela del mundo.

Entonces,  pendulo,
caigo
y la bota del demonio  me patea.

Rosa Iglesias

26.- A veces, los pájaros

A veces, los pájaros,  sueñan tránsitos de a pie
para negociar largos caminos de piedra.
Ignoran   la astucia incongruente del lobo
que les dará caza sin piedad
como sombra  camuflada entre el alpiste.
Después  irán derivando
hacia las terminaciones infructuosas del aire
para incubar sus infecciones  condoliéndose  en la espera.
Serán, en  esos otros   mundos  hemorrágicos  de cieno,
los cráteres  y no los nidos, los azarosos transeúntes
que, inhalando somnolencias por sus  plumas,
vagabundearán,  elípticos, pareciendo musgo azul
amparándose en la sombra.
Mas   sé, que hay hombres inapetentes
atragantados por  el asombro,
paises huecos que se acorazan contra la tristeza
y árboles melancólicos,  sin futuro,
que abren sus tonos verdes  eclipsados
hacia la delincuencia icterícica de las ciudades.
Algunos  pájaros  más sensibles,
creen haber enfermado de abandono
al experimentar que  el tiempo es una palabra lenta
enredada en  la memoria de la especie...


Rosa Iglesias
4 enero 2013

25.- Paisaje con muerte

 

Música e interpretación de Silvia Occorso

No tenía el color apagado de los robles.

Era la tierra, pues,  el corazón hambriento
de lo que  ya es, apenas,  polvo ,
la fauce ilesa del alarido , la tiniebla,
la mandíbula desencajada del depredado 
que le hinca el diente a lo muerto para alimentarse 
de   paisaje , 
para  no morir  de  sola inmediatez.

Tras el telón  de lo oscuro,  entre confusiones 
y en la espesura atragantada de lo negro
 el hombre  renunciaría a ser alguien ,  si  lo fue , solo, 
resucitado  como sombra de bosque que camina.
Él  hubiera deseado morir , soñándose niño, 
en el primer abrazo pronunciado por  la madre,
en  la imprudencia de  algún nombre, vulgar y femenino,
que le supiera a mujer emancipándosele en la boca.

Pero el temblor de la poca o mucha suerte
le vino a renacer , allí , por entre  las manos de pobre,
a los pies de la perpetuidad que culmina en la miseria 
y que viene, arrogándose, para   orinarnos de ruina.
Al fin, acabó  muriendo,   como un otoño apuñalado,
como los  árboles que, a golpes,  disfruta  tronchando el viento...


Rosa Iglesias
 24 noviembre 2012

24.- Morir de lo intacto

" Quién pudiera  desglosar    
el texto prologado en su enigma,
el secreto incólume que muere 
al extinguirse en su amor...."

Rosa. I   


Todo estaba hecho
del mismo matiz inextinguible.
No existía flor sobre la tierra que ignorara
el secreto amargo  de su nombre.

Todo estaba hecho
de aquel estallido  transparente ,
de aquel silencio,  indescifrable  y  suyo,
que moriría como  eco  perfumando a  la  flor .
No era  el secreto exacto de los nombres
la sustancia
ni  la verdad extraviada en lo profundo de lo arcano,
el contenido.

Pero aún le pidió  más fuerza el corazón.
Aquel  cataclismo,  que le sedara  la piel
en su hendidura más ciega,  le devolvió la vida.

Era  la propia necesidad de  pervivir,
la angustia que nos sucede
cuando morimos enfermos  de lo intacto
y   no queremos saberlo.
Era   todo  la pura insensatez
- pues  no es obra de la cordura
contrariar la soledad que va preconizando el vacío - .
A lo sumo, es un azote seco o
la sola fuerza de lo inevitable
que con su escalofrío
marchita la vida poco antes de llegar a primavera.

Y resulta  curioso  ver
cómo algunos sonríen,  a veces  también lloran
después de haberse sabido muertos.
Aún siguen dudando. Discuten con escepticismo
la obvia simplicidad de la muerte...
porque, la muerte  , aun siendo  dogma
de naturaleza triste,
convierte lo insignificante  en espectacular
con la resolutiva inmediatez  de su  contacto.

( Yo, para entonces,  aún me llamaba  Rosa).

(Tú, para entonces, aún te llamabas Domingo 
y Rosa escribía este poema, premonitorio,
 para ti).


Rosa Iglesias
12 octubre 2012

23.- Cuánto daño

Música e interpretación de Silvia Occorso

" Tenderás los pecados al sol
hasta blanquear la lujuria 
con que sodomizaste a la virgen..."

                                                  R.I


Cuánto daño te hizo el miedo.
No lo recuerdas ¿  verdad ?
Ese momento triste en que entregaste la vida
al insano albedrío de otro.
El segundo  malherido de incoherencia
que acabó  convirtiéndote en nadie.
Aquel ínfimo instante  que se cobró
la justa libertad que valías.
En qué ritual de abandono sajaste
el pan de los sueños y el vino,
el futuro arrendado sin inquilino
y la sed abusiva   de la memoria .
Tiembla aún doliente en el aire
el argumento que te sirvió de testigo.

 Y si acaso perdiste el carrete
o te enredaste gustosa en el hilo,
 ¿cómo es que  no remendaste
con otras "prebvendas" las alas?

Tan sólo seguiste  pautas,
pautas , pautas...
Comiste pautas , acunaste pautas,
abriste pautas en lugar  de  puertas.
Y el mundo quedó cerrado.
Y el único minuto de gloria pasó.
Y la aventura de haber sido  sin par,
un verdadero yo mismo, quedó truncada
como un nacimiento sin cuna
(sin nombre sin pasado sin esquela),
ignorante del  algo que nunca existió
Pero  tu pecho, aullando latidos  como  loco,
golpeaba su tabique para derribar esa historia.

Y fue para entonces  ya ves
que los árboles aprendieron a llorar
que se derrumbaron   las nubes
como rocas cayendo del cielo
que  permaneciste, allí, callando,
donde esperan  milagros vacíos, los ciegos,
a causa del hombre o a costa de  Dios.

Tampoco quisiste entender,  aquel día,
que a ambos lados de tu inexistencia,
los brazos del amor,  también  se morían.


Rosa Iglesias
30 sept 2012

22.- Las olas

 

Ella estaba sola, pidiéndole  sueños al mar.
Su camino hacia el Sur había perdido la ruta,
el amor hacia las islas virado la trama
contra un aislamiento inútil.
Cuántos espejismos había echado  a perder
a pesar  de que el viento revolviera sus visiones
reorientándola
como el imán  se reorienta   en la brújula.

La forma estricta del deseo,
la intensidad que hubo comprometido
el rubescente candor de las nubes
se consumía como incienso dando perfume a las olas.

Una lluvia de herrumbre,
justo en su ahogo, la hirió.

Ni los nimbos sobre las islas
lograron pesar  tanto  para  hundirse con ella
ni consiguieron conmover las olas,  con sus  místicos odores,
a aquel Neptuno agorero.

Cayó . Sencillamente, cayó : aislada, ahuecándose sola
como una pluma silente abriendo su  llaga en el mar.

Mientras, el suave arrullo de la orilla,  la adormeció
al inyectarle, un acantilado de amnesias.


Rosa Iglesias
 2 octubre 2012

21.- Sin desarme, la derrota

 

Él  seguía levantando al aire su espada
contra una sombra de constelaciones enfermas.
Dejó caer  la sangre, el abatimiento,
el sueño imposible atenazado en su dolor
que se debatía entre espíritu y soledad,
amoratado, como carne pronta  al matadero
Ya no escuchaba las voces ni los  chirridos
ni aquel sobrevuelo  de las aves  que,
al borde del susurro  y la sordera, le auguraron
la  derrota , el acontecimiento, de una cobardía sin desarme.

Pero el cielo, con un estallido roto,
le habló.

- Ese revés tan duro de la vida
no era caldo suficiente para alimentar
la grosera religión que  acostumbraba a atiborrarse
de fraudes, condenaciones y  martirios. -

Fue el rayo entero quien , al fin,  le desarmó.

Su espada refulgía,  milagrosa , mientras su cuerpo,
amancebándose  contra el  frío de la muerte,
adquiría la misma  compostura parca que imprime uniformidad 
al detrimento moribundo de las piedras.


Rosa Iglesias
29 septiembre 2012

20.- El obsceno color de la sangre

Temíamos el color obsceno de la sangre,
los trastornos inconexos de la vida
que acabarían confluyendo  en sus desvíos
como culminación de una muerte bien resuelta.

No sabría cómo decirte,  ahora,
que  la criatura ingenua de tu infancia
aún dormita,  bajo palio, a la  sombra contrariada de mi vientre.
Que   mientras el diablo se hacía vértigo en   tu piel
por todas las esquinas de mi sangre  deambulaba .
Que la  paráfrasis del existencialismo, más  elemental y rutinario,
se nos fue  creciendo demagogia
contra las constataciones inequívocas del verbo...

Que ya no somos uno,
que el demonio se ha escondido en mi memoria
y regresa, cada noche, a desvelarte...


Rosa Iglesias
26 septiembre 2012

19.- Mundos de pan

Lo lamento,me he sentido indefensa
toda yo
sangrando mal sobre tu alma de leche.
Un cierto soplo de luz
nos recorría la opacidad de la piel
cuando se entristecía la luna.
Y tú, mi niño incubado en la sal de la noche,
de mi paraíso de espectros sin horizonte,
has sido raptado rumbo a la deriva
de mi fracaso más hondo.

Y soñábamos juntos mundos de pan,
legumbres azucaradas que orbitaban nutrientes
entre conjunciones de estrellas.

Tú   y yo  del amor hicimos sobrevuelo,
y contemplábamos la vaciedad de los nombres
que otros se inventaban
para darle relevancia a las cosas.
Ajenos, palpábamos la dura realidad
en un ir y venir, pisándole los talones a la vida,
sin equivocarnos de espacio.

Pero hoy he visto
que el camino que pretendíamos recorrer
con la esperanza humilde de lo humano,
ha sido destruído por la tanta incongruencia
no diferenciada.

Por eso me he sentido indefensa toda yo
viéndonos caer  sobre un pavimento  de sombras
y he sangrado el mal sobre tu alma de leche.

Rosa Iglesias
10 sept 2012

18.- No habrá corazón vivo

No habrá persona viva,
no habrá quien, habiendo recorrido el camino
seco de la muerte,
se sienta a salvo del dolor ajeno
eludiendo la contienda
No habrá, advierto, corazón vivo
que sea pálpito en soliloquio ,
sangre derruída sobre el suelo fresco
de la venganza
No quedará mundo,
no quedará cosa alguna en pie.
Ni aire para que sólo el aire,
a bocanadas de su asfixia, lo respire...
Sonámbulos, ya abyectos,
en completa abdicación de la conciencia,
moriremos como título de sombra
entre las páginas horrendas
de algún hórrido libro,
como desechos estelares en órbitas
descritas desde lo fracasado.

Pero resurgirá de la duda,
que el diablo engendra mientras duerme,
algún Cristo insurrecto.....



Rosa Iglesias
3 sept 2012

17.- Comestibles

Una palabra abre la boca, y nos come.

Nosotros,
entes en contínua destrucción
nos dejamos embaucar
por el hambre de una sola desdicha.

Somos peces,
caminantes que entre lagos y letargias
de los sueños,
bracean en un estanque sin agua
dilucidando cómo adentrarse en el mar.
A contracorriente,
o a la deriva del destino,
llegan hasta donde la sed de lo inevitable
les arrastra.

Y ya no lograrán diferenciarse demasiado
de aquello que, cuando niños,
les hicieron creer que serían...

Somos...
Pero, no peces, no hambre ,
no alimento,
no marginación u orfandad
en la irreparable inmediatez de las cosas,
no testarudez
en lo acaecido genuinamente imperfecto

Una sola palabra en la boca nos sacia
pero aprendimos a morir inapetentes.

Somos así:
depredadores voraces de lo inmediato,
comedores insaciables de una paz
que merodea el infantlismo de nuestros dientes
para nunca intentar devorarla.

(¿ No es acaso por la boca del hambre, que muere el pez,
para cumplir con la fatalidad del intrépido navegante,
occiso como excelente manjar depredado...?)

Una sola palabra en la boca
y el intestino, relamiéndose, se impacienta,
- él ignora que acabará atiborrándose
con la misma mierda de siempre.-


Rosa Iglesias
27 agosto 2012

16.- Cuando los ángeles caen

" Morirse a tiempo es consolador
cuando van cayendo los ángeles..."

R.I


Y así es cómo van los ángeles cayendo,
como siglos y siglos de bondades abortadas.
Pero hay una luz de sensibilidad
que mientras transcurre , silba.

Yo me quisiera morir muy despacito a veces...
Como un pajarillo triste,
como un halo de vapor que se disipa
en su propia levedad
para ser causalidad del aire.
Pero es esta pesadez en el alma,
este plomo de gravedad y de sombra
el que va aceptando su nueva densidad
de piedra...
Si al menos pudiera alguien decirme
cuál es el peso exacto de la oscuridad
o el calibre de la nubes cuando sufren
penitencias de lastre y acero
Perdonadme si me agobio
por tener que admitir, que la verdad
no es siempre una valentía útil,
que la he visto sangrar
en manos de iconoclastas obtusos,
que aunque la divisé gloriosa, elevándose
con vuelos arriesgados
también la vi caer , precipitándose inservible,
contra las terribles aristas de algún corazón de roca.
Pero ya no hay necesidad de llorar
inconsolables por ella
ni existe otra expectativa prioritaria
que la de aprender a asumir la libertad,
del mismo modo
que aun aprenden los niños
a colisionar con la muerte.



Rosa Iglesias
16 agosto 2012

15.- El aire reza

Afuera reza el aire
mientras dentro llora el infinito...
... ¡ pero a quién demonios le importará
si es el diablo el que muere... ¡¡



Rosa Iglesias
15 agosto 2012

14.- Se alquila

"...Y ahora que eres inmortal
estás más muerto que nunca. "

R.I.


Ya no está .
El aire bosteza aprisionado
en el rincón más tedioso del mundo.
La vida ejecuta tímidos pasos de baile
contra un apocalipsis de resucitaciones fingidas,
Y el aire, más aburrido que nunca, se abre paso
en los pulmones, incitando al corazón
a que tramite un infarto con diástoles inversas,
a que modifique el eje diametral de su trayectoria pulsátil,
disminuyendo los latidos con estertores y ronqueras

La sangre fluye como agua de borrajas
Definitivamente, todo se ha muerto

Los caminos que conducían pletóricos de luces
hasta casa, se han apagado
Los desafíos , los intereses, las banderas....
¡ los soldados¡
se han replegado entre naftalinas escarchadas
en el segundo cajón de la derrota
Ya el tiempo va tramoyando
el paroxismo de sus falsedades
para escenificar, entre bambalinas de cómicas ortopedias,
el infierno claustrofóbico de Dante
Allí es donde ofreceré en alquiler los despojos
de este alma vencida
Quizás a algún pobre diablo le salga rentable arrendarla
para pasar el próximo invierno, - o toda mi muerte - en ella

Desisto en encontrar algo vivo
que palpite dentro de mi, algún resto personal
que todavía respire...

( ...¡ pero si hasta el agua le duele al río
cuando se la pisa el viento...¡ )


Rosa iglesias
13 agosto 2012

13.- Ser pan en la boca

Que se deshaga la palabra como pan de leche en la boca... :
Así digo, así sueño, así quisiera.

Ser pan en la boca . Mordida de hambre y de mundo.
Sacarle provecho, de una sola vez, a cualquier cosa de ésas
que ha sido catalogada inservible .

Mantener la mano izquierda alzada, noblemente,
hasta que la furia del viento la reconstruya
puño o azada.

Ser azar :
sin apuesta, sin ley, sin derrota . Juego mortal
donde el vencedor puede elegir
entre ser la nada, o el universo marchito.
Trozo de vida que apetecible se mastica, se digiere
pero escasamente sacia...
( ¿ o es que no habrá otra forma alternativa
de atravesar la hoguera sin necesidad de quemarse ?)

Fuego soy
que pace en su llama moribunda
aceptando mutilaciones de silencio .
Fuego derivado
por un microespacio en cenizas


Rosa Iglesias
11 agosto 2012

12.- Aunque estés muerto

Qué hermoso eres. Quisiera ser, tú.
( Aunque estés muerto)
Ser tu rostro apagado , la palidez exacta
con que te ha vestido la muerte

Ángel mio :
hoy voy recorriendo las calles
para desdibujarlas del mundo.
Borro despacio, la sombra atrapada en las aceras;
arranco los ojos ciegos, a la mirada muerta
de los balcones;
me suicido, en cada esquina que doblo,
para olvidarme del tiempo , o de ti

Pero, ya ves. Nada de ésto ha sucedido .
Tampoco la pesadilla ha comenzado

Aún espera la caída de la tarde.

- Quiere que muramos con ella
sobre mediados de agosto, o en su defecto,
mañana -


Rosa Iglesias
6 agosto 2012

11.- También sueña la muerte

De repente la humanidad
retrocede mil años hacia la sombra
y el cosmos toma conciencia de sí mismo

Todo permanece inmóvil

Un sordomudo dolor va recorriendo el aire
Se espesa tanto,
que alcanza las densidades del lodo
Cae inerte, derrotado ya por su propio peso

Lloran los peces , los cormoranes sangran,
la savia del árbol se paraliza hasta consolidarse piedra.
Mordidos por la simiente de su propia gangrena,
se ven sometidos al destino , a la impaciencia del tiempo

Duermen

La muerte habita el sueño de la vida
mientras, el mundo,
abismándose en su trance, desaparece


Rosa Iglesias
3 agosto 2012

10.- De locos

( A Rossana Arellano, mi H-amiga)


Siempre me agradaron los locos
y ese aroma a despeinado
que dejan
entorno a sus pasos de baile fingidos
- ellos eligieron no caminar en línea recta,
romper la cuerda floja que con insensibilidad
tensionaron los otros -

Por éso es
que , todo loco, profundiza

Abre cavernas y pozos,
perpetúa su especie de hiedra
hoyando laberintos inconscientes
por entre sembrados despiertos...

Yo amo a los locos
por esa luz que desfila soñadora
en sus manos.
Por la destreza de filigrana
que acentúa la realidad
a golpe de jeroglíficos indescifrables
y a penas, sin trauma

Apasionados (ay) de la vida, y tan locos...
Decoradores de tedios en esquinas muertas,
como, si de costumbristas, al aire, exhalados



Rosa Iglesias
31 julio 2012

9.- La vida termina

La vida termina siempre
en el mismo maldito lugar
Estoy cansada de ver llover espinas sobre sequía,
de comer mendrugos de sueños
para paliar el hambre que obliga a morder la desesperanza

No habré de saborear la sal caída en mi tierra
ni el peso muerto de sus escombros
porque, nada alivia mi sed

Cimientos de necrosis sedimentan, perversiones
de sangre sobre la herida
(Queda declarado delito impune, el asesinato de estrellas;
la virtud económica de algunos sicarios, en rebajas,
condecorada...)

Tiempo y servidumbre vendrán
para acosarnos y al fin vencernos

Veo llegar el asedio de sus balas.
Pero, sólo las recibirá mi pecho
cuando los muertos caminen


Rosa Iglesias
28 julio 2012

8.- No ser más

LECTURA de ROSA IGLESIAS

Vivir con la estupidez amarrada al cuello
como si fuera menos importante, existir,
que nacer, resucitar o morir
Volverle la cara al milagro,
que el día de ayer nos regaló,
para caer en la intrascendencia letal
de la rutina
Seguir con mezquindad arbitraria
girando inertes en la ruleta de la vida
por un camino obligatorio que va contrariando la verdad

No ser más
que una mota de polvo
que ni el aire en su aburrimiento la arrastra,
un suspiro en el viento
disolviéndose, mudez, por miedo a dejarse oir,
ser apenas un instante, de un instante perdido,
en la existencia inacabable del mundo,
el oído sordo - siempre fingido -
que desoye la llamada alarmante del corazón

Ser el cordero violado como sacrificio de otro
favoreciendo a una espiritualidad aberrante
caducamente inútil

Quítale importancia a la Vida
y acabarás convirtiéndola en muerte.



Rosa Iglesias.
19 julio 2012

(MÚSICA de Max Ablitzer)

7.- Corazón con pájaro

Del patio cercano al terruño que frunce el ceño
cuando las acequias de la neurosis merodean la mente
y los onirismos necrosados impelen los sueños,
-a la sombra y a la luz de la tristeza de aquel patio-,
recogi una ilusión que resucitaba de su eutanasia
como un leño milagroso que rebrotara en invierno

Pero como en este mundo de jaulas
de toda tierra se hace lodo,
la contradicción se forja como escudo y como odio
contra la felicidad y el pensamiento diferenciado...
Y escapan inconscientes, de estas jaulas terribles,
los espectros confundidos de algunos seres dominados

Y es así cómo vino a anidar a mi corazón,
y al descuido ,
la soledad extraviada de un pájaro muerto.

Soy consciente de su veracidad porque en la viveza de la noche
el aire se espesa con un réquiem monocorde de silencios
y se reviene tosco hasta impedirme respirar y dormirme

Yo quisiera libertarlo de esa necrosis perniciosa,
del contagio migratorio que irradia,
de esa caprichosa muerte que acantonada en mi pecho
resiste amotinándose con inquina
y con la perseverancia cronificada del encono y el asco

Sin fe le pido a Dios que me ayude
para que el infierno de esta pesadilla
deje de sembrarme, con cárceles y plumas, el patio

Rosa Iglesias
2 julio 2012

6.- Vampiros

Hay vampiros de sueños acechándote en la noche
- ellos desconocen su condición de vampiros-

Irrumpen en cualquier momento de tu vida
para acariciar con el miedo de su lengua la santa luz de tu sangre

No tienen voluntad , carecen de memoria ( los vampiros no piensan)
pero son extremadamente persuasivos y destilan lo más amargo de su ser
como dulzura... - hasta dirías que son angelicales -

Examinan escrupulosamente, inconscientes,
las profundidades de tu alma para poder adentrarse
en la genuidad de tu espíritu y absorberla

Aunque su principal interés reside en succionar la bonhomía del enamorado
se centrarán primero en parasitarte el corazón seduciéndote con gracia

Los vampiros ordinarios sólo necesitan apoderarse de ti.
No planificarán futuro alguno contigo. No esperes pués nada de ellos.
Sólo son criaturas funestas

No es que sean malos,... no .Tampoco es que sean buenos,... tampoco ,
simplemente prescinden de principios y moral para declararse irresponsables
argumentando razones inconsistentes para así justificar su habitual indolencia

Huye de ellos...amigo. No lo dudes. Si te dejas atrapar...estás perdido.
Las heridas que ocasionan en el corazón no prometen cicatríz,
permanecen abiertas y eternas...

Te dirá con insistencia : te adoro, te necesito, eres mi vida... pero
no recordarás haberte sentido amado .
Mienten por inercia, por cobardía , por costumbre.. .
Son incapaces de amar.Tan sólo, sueñan que aman

Después de haber aniquilado tu serenidad interior, proseguirán su camino a la deriva
como seres mediocres... sin remordimientos, sin conmiseración.
Ellos saben muy bien cómo ignorar lo mucho que duelen

A fin de cuentas, ya sabes, : SÓLO SON VAMPIROS ,
¿ lo recuerdas ? No lo olvides JAMÁS ... si te abandonas a su suerte
te extirparán la alegría , te amputarán la esperanza y
cercenarán los restos supervivientes de tu maltratado amor propio

Lo peor es haberlos amado de verdad y no saber
¡ cómo demonios ! dejar de hacerlo.

El Vampirismo .... abduce.


SÍNTOMAS PRINCIPALES DE HABER SIDO VAMPIRIZADO

-Dolor insoportable en el plexo solar - alcanza niveles de tortura-
-Tristeza crónica de cualidad indefinida.
-Necesidad recurrente de que alguien se apiade de ti
y hunda al fin en tu pecho una austera pero libertadora estaca


Rosa Iglesias
6 julio 2012

5.- Apenas muertos de amor

En este mapa de la parodiada vida
donde hombres muertos fingen ser felices,
donde personajes de cuento 

van urdiendo tramas
para acabar embalsamando 

su vulgar historia de amor :

- Ay, de mis ingenuos Romeo y Julieta;
ay, de mis enamorados polluelos...
... ¿ a dónde es que vuestro virginal amor  reposa?

Dignos somos hoy 

de tanta felicidad mediocre,
de tanta impureza desdichada,

de tanto sexo... mercadeado y roto.



Rosa Iglesias
26 abril 2012


 

4.- Amanecer prohibido

LECTURA de ROSA IGLESIAS

Como un sol arrugado por el peso del día,
en su órbita y sin libertad : tú, amanecer prohibido.

No te alcanzan las luces de sus fuegos siderales,
no te colman de transparencia los inútiles vientos
que portan simientes de lucha a tu vida.
Tú, imposible cosecha de alboradas entre pájaros muertos,
con una moribunda verdad sangrándote en las plumas.

No, aún no es capaz, el hombre, de revivir lo que no ha muerto.
No puede levantar con sus manos los escombros de un derrumbe
que ni siquiera ha sido edificado en la idea.

No. Nunca nadie pasó por aqui sin haber dejado antes, labrada,
la huella tiritante de su propio miedo, la agonia de su furia
sobre esta blanca razón de infatigable desdicha.

Siendo ya , apenas tú, la hoja que el aire sostiene
domesticada y dócil sobre su pecho,
soy yo , imbatible, el ojo que observa mudo y aterrado
la ingravidez oscilatoria de tu desnudez inquieta.

Oh ... cuánta palabra llena, convirtiéndose en hueco,
a golpe de muerte con la impermeabilidad del vacío..

...Todo ésto sin fiebre,
pero con la ausencia irrefutable
de una promesa.

Bórrame.



Rosa Iglesias
24 febrero 2012

3.- Pero lo pies no alcanzan

.


Templábamos con la calidez de algunas piedras soleadas
las inconveniencias del temblor en las manos
- miedo, frío y hasta vergüenza-


A ciegas fue que le creímos...

....Si hubiéramos sabido descifrar, durante las primeras asambleas,
alguna de aquellas vibraciones raudas en su voz
o los inesperados silencios que brotaban mansos
entre disertaciones, dudas y monólogos ...,
o, acaso, el espesante sahumerio de niebla y vacío
que iba obnubilando con falsas razones el blanco corazón de mi gente....

Si hubieramos adivinado algo ,
o a tiempo...

Pero la verdad ya estaba amoratándose cadáver
en el nicho mortuorio de su boca

Sólo una última intuición nos hizo comprender
la inevitable consecuencia de aquella muerte ambigua

¿Hasta dónde los pies alcanzan ?
No. Los pies ya no alcanzan
Hundidos en la memoria primitiva del superviviente acosado ...¡ corrimos!

Pero ahora nuevamente siento la pesadez oscura del sueño.
Los árboles comienzan a merodear mis percepciones
con hojas danzantes y ramas,
son como giros de baile opiáceos que inundan la consciencia
con tribulaciones de verde y misterio

¿ Será que regresó la primavera y la sangre va atemperando
sus impulsos de aire, sus ritos iniciáticos como sonoridades de agua ... ?
¿ O ...es aquel veneno dulce , el del estrafalario insecto que aguijoneó mi brazo
y al que perdoné la vida... ?

Sí. No hay duda. Es aquel veneno dulce.
Está penetrando lentamente en mi entraña
y con amabilidades de invertebrado me nubla la razón para llevarme...

Hágase pues,  sin demora, la ley universal en mi vientre,
alcancé así, sin dilaciones, las más altas claridades del cielo...



Rosa Iglesias
19 enero 2012